– Разве может присниться
То, чего не бывает?..
Догорела страница.
Догорает другая.

Обжигает ладони,
Осыпается пеплом…
– Наконец-то ты понял,
До чего все нелепо.

Мостовые цветные,
Мост над быстрой рекою,
Свет зеленой луны и
Всё, тебе дорогое –

Лишь толпа декораций
К бессмысленной пьесе.
Страшно в этом признаться?
Мне ведь тоже невесело.

— Слишком молод и глуп?..
— Слишком юн и доверчив.
До свиданья, мой друг.
— Нет, прощайте! Так легче.

lady Hellga

Белый пух, горячий ветер…
- Спишь?
- Скажи, зачем мы здесь?
- По секрету?
- По секрету.
- Спички есть?
- Конечно, есть.
- Чиркни спичкой, станет ясно:
мы пришли…
- Не надо вслух!
- …чтобы вспыхнуть и погаснуть,
словно тополиный пух.
- Что ты! Тише! Будет вечер,
чай, пирог, луна в окне,
чашку в руки, плед на плечи…
- Вечер - твой, а вечность - мне?
- Вечер - наш, а вечность - к черту.
- Чиркни спичкой.
- Ты опять?
- Проще быть живым, чем мертвым,
проще плакать, чем молчать.
Вдох. Как граппа ветер крепок.
- Я почти исчез, а ты?
Самый сладкий, напоследок,
выдох - время жечь мосты.

Фрай.

У наших ног примостилась тень.
На наших лицах следы пожаров.
Привет, приятель, хороший день…
Для самых лучших ночных кошмаров.
Проходит время сбивать прицел,
Приходит время искать пропажу.
Но отчего на твоём лице
Следы любви вперемешку с сажей?
В блаженном мире, где каждый - маг,
Не слепит свет, и не лжёт бумага.

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь лет две тыщи, как нету магов…

Чужие раны к весне болят,
Свои остались в иной эпохе.
Но отчего так мозолят взгяд
Сквозные дыры в твоём лоохи?
У птицы Сыйсу полно птенцов.
Под их-то пение и помянем
Второй поллитрой водки „Smirnoff”
Седьмой стакан Джубатыкской пьяни.
Мы тоже знаем про центр масс,
Но наш рычаг всё длинней и уже.

Не возвращайся на землю, Макс!
Нам без тебя ненамного хуже…

Мы тоже можем шагнуть в окно,
И через час позабыть про это.
Но, если с той стороны темно,
На этой тоже не хватит света.
Четыре пишем, а два в уме -
Кто ловит рыбу, кто верит в бога,
А остальные сидят в дерьме
В восьмом сортире Бубуты Боха.
И если в мире, где каждый – маг,
Иное слово сильней, чем выстрел,

Не возвращайся на землю, Макс!
Здесь слишком много плохих магистров…

И если нас увлекла игра,
Гуляйте, милые, ваше время.
Шагай по миру, святой дурак,
Куляй лабысло к ибутэй мэмэ!
А нам опять белый свет к виску,
И с гордой миной идти по жизни,
Не забывая победы вкус,
Как вкус пирожных мадам Жижинды.
Пусть мы - игра твоего ума,
Пусть ты - лишь повод открыть нам двери.

Не возвращайся на землю, Макс!
А то мы можем в тебя поверить.

Мелькнуть лучом хоть в чьей-нибудь судьбе.
Подумать вдруг: “Я все ж чего-то стою…”
Вновь полюбить и отразить в себе
Все лица неродившихся героев.

Вздохнуть о прошлом. Тут же все забыть
И искрами рассыпаться от счастья.
В реальности, как в чае, растворить
Слащавый вкус известности и власти.

Повергнуть в трепет местных королей.
На все вопросы отвечать: “порода…”
Ведь не у всех, кто ходит по земле,
Есть Дом и Путь. А значит - есть Свобода.

Где умирают птицы?
Сколько лет сентябрю?
Понимает ли море то,
Что я говорю?
“Звезда и смерть Хоакина Мурьеты”

Точно так же как шутки, понятные только тебе, есть еще и вопросы, ответы на которые знаешь только ты, верно?..
Например, почему невыносимая легкость бытия исчезла из глаз людей этого мира…
Или где настоящий дом - там, где ты родился, или там, где тебе хорошо…
Куда мчится зеленая карета…
Как заснуть здесь и проснуться рядом с тобой…Ну хотя бы в соседнем доме на улице Старых Монеток…

Горячий кофе, виноградный сок
И блюдечко с надкушенным пирожным…
Под тентом, на террасе – уголок,
Где станет невозможное возможным.

Мой милый друг, я не прошу тебя
Открыть мне дверь, вручив ключи от счастья.
Пусть ветер, занавески теребя,
Гуляет по приснившейся террасе.

Пусть будет кофе, странные слова
И шоколадный запах Captain Black`а,
Хмельная от бессонниц голова
И голос твой: «Привет тебе, коллега».

Пусть будет так. Пусть снится этот сон
Нечасто, нет – хотя бы раз в полгода…
Зеленая луна. Ночной Хурон.
На плечи плащ. И шепотом:
«Свобода».

(c) Lady Hellga

По-моему, потрясающе…а как Вам?:)

Я - поклонница книг Макса Фрая.Когда говорят, что его книги программируют сознание читающих, я смеюсь до слёз.Вообще-то мне совсем не смешно. Но я ничего не могу поделать…”